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CritiqueJ'ouvre le magazine Lire de septembre, c'est la rentrée littéraire et je découvre que nos deux compères Fanfan et Freddy continuent à se flageller maintenant en direct en nous faisant part de leur dérision.
Alors face à ce Freddy qui se joue de tous, notre grand scientifique déchu qui plongeant dans la coc et toutes autres formes de réalités illusoires, a rencontré un matin un stylo et s'est dit : tiens, je vais jouer à la Sagan, je trouve notre Fanfan, qui lui, jeune bambin, tombe en extase devant un de ses professeurs, décide de se lancer à coeur vaillant dans la philosophie et les mots. Il ne joue pas au romancier lui, non, il se cache derrière une étiquette de journaliste. Alors des deux, lequel est écrivain ? Entre Freud et Lacan lequel était le plus psychologue?
Je continue de lire mon magazine et je vois toujours les mêmes auteurs, à chaque rentrée, il n'y a donc qu'eux qui savent écrire? Les éditeurs sont tellement traumatisés par la crise qu'ils ne prennent aucun risque et mettent au panier nos futurs Proust, sans la moindre gêne.
Les meilleures ventes. Les éditeurs se jettent sur les chiffres. Ah! Musso a dépassé Levy. Les deux compères des mêmes histoires, des mêmes intuitions se doublent mutuellement. Ils sentent les histoires du temps. Il fallait bien aussi un livre qui parle en couleur, Kathryn Stockett arrive dans le lot des meilleures ventes. Teulé est toujours là, dans les premiers. Les français portent en eux un côté moyenâgeux. Ils aiment le franc-parler, le parler bien racé, le populaire, ils ne sont plus habitués à rêver ; ils n'ont plus le temps. Ils ne peuvent plus penser comme Proust et rêver à l'ombre des jeunes filles. Guérandes est terminée. On est à l'époque du polar, du mot tapajeur, des histoires de Madame DSK qui arrive ainsi en première page.
Sur les quarante premiers titres des meilleures ventes vais-je orienter ma lecture vers l'un de ces livres choisis par le public ou vais-je aller fouiller dans les pages un peu plus loin du magazine et trouver le livre que je recherche ; celui qui pourrait me toucher, ce morceau de papier qui me collera aux doigts jusqu'à la fin de son histoire.
Je tourne les pages, je rencontre l'auteur des dix prix littéraires, David Foenkinos, Les souvenirs, j'ai peur que son livre m'emporte dans une intimité un peu fragile alors non, je vais tourner encore les pages.
Je suis attirée par Un été sur le magnifique de Patrice Pluyette, mais quand je lis le début et que je vois l'émergence d'une actrice porno, je me dis : non, ce n'est pas là que tu vas te perdre.

J'arrive à la fin du magazine et je tombe sur un article retraçant la vie de Paul Claudel. Il y a toujours des pages sur les anciens, car les anciens sont les repose-têtes des nouveaux auteurs. Ils les ont porté jusqu'à devenir ce qu'ils sont, mais eux les anciens ont-ils été portés? Je ne trouve pas d'écriture profonde, l'écrivain meurtri, celui que le temps a tellement saccagé que son âme a ouvert une autre porte pour le sauver, celle de la littérature.

Je reviens sur mes premières pages et en fait je le lirais bien, le livre de Freddy...