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Critique Mystères insondables, personnages hantés par de lourds secrets, cavales vers nulle part à travers une Amérique fantomatique, tout cela se télescope dans l'oeuvre de Paul Auster, une vertigineuse chorégraphie de la dérive dont on redoutait qu'elle ne s'achève dans les décors après la lecture décevante de ses deux derniers romans, Seul dans le noir et Invisible. Il a, Dieu merci, redressé la barre pour signer cet excellent Sunset Park, où l'on retrouve le Paul Auster qu'on aime : un écrivain discrètement mélancolique, attentif aux traumatismes de son époque et plein de compassion pour l'humanité qu'il met en scène à l'heure du crépuscule, une humanité blessée qui ne renonce pourtant jamais à l'espérance, si ténue soit-elle.
Miles Heller, le héros de Sunset Park, est né dans l'upper class new-yorkaise - mère actrice, père éditeur -, mais la disparition de son demi-frère, écrasé sous ses yeux sur une route des monts Berkshire après une dispute, lui a brisé les ailes à tout jamais. De cette mort, Miles s'est senti responsable et "la culpabilité s'est répandue en lui à la manière d'une incurable maladie". Désemparé, il a ensuite plaqué ses études universitaires pour bourlinguer à travers l'Amérique, sans donner de nouvelles à ses proches : un exil de sept ans entre l'Illinois, l'Arizona et la Californie, où il a multiplié les petits boulots avant d'atterrir en Floride.
Dans un parc, il a rencontré une nymphette qui lisait le même roman que lui - Gatsby le magnifique -, mais leurs amours ne l'ont pas empêché de rester "un mouton noir". Jusqu'à ce qu'un odieux chantage le contraigne à fuir Miami pour se réfugier dans la bicoque abandonnée que squatte son vieux copain Bing Nathan à Sunset Park, au coeur de Brooklyn. Un autre écorché vif, ce Bing, un marginal, un chevalier de l'indignation qui pense que "l'Amérique a fait long feu" et qui entasse toutes sortes de reliques délabrées dans un entrepôt baptisé l'Hôpital des Objets Cassés...
Enterrés vivants dans leur époque
A Sunset Park, tout en essayant de renouer avec son père et sa mère, Miles passera quelques semaines en compagnie de l'imprévisible Bing et de deux autres squatteuses, des filles fragiles qui ne trouvent pas leur place dans un monde où l'on piétine leurs valeurs. Ellen, qui cherche dans la peinture une raison de survivre, pour oublier qu'elle "se dirige à toute allure vers nulle part". Et Alice, qui termine un doctorat sur Les Plus Belles Années de notre vie, le film de William Wyler, qu'elle considère comme l'emblème d'une Amérique brisée par les guerres et par la violence.
Et lorsque la police viendra mettre un terme à cette éphémère cohabitation, les personnages d'Auster se retrouveront plus déboussolés que jamais. Otages d'un pays "en train de s'écrouler", enterrés vivants dans leur époque - comme Winnie dans Oh les beaux jours, la pièce que joue la mère de Miles sur une scène de Greenwich Village -, ils savent que l'avenir est, pour eux, une impasse ténébreuse. A travers ces êtres "sans domicile", l'auteur de la Trilogie new-yorkaise brosse le portrait d'une génération flouée. Et signe un roman terriblement désenchanté, un requiem où il prophétise l'effondrement du vieux monde intellectuel - comme la maison d'édition du père de Miles, bientôt torpillée par la crise. C'est à ce père qu'Auster donne la parole, à la fin de son récit : il supplie son fils de ne pas abdiquer, d'affronter ses démons et de rester debout pour braver la tempête. Parce que "les blessures sont une partie essentielle de la vie"...
En décrivant avec mélancolie et une plume superbe une jeune génération perdue dans sa propre époque, l'écrivain new-yorkais démontre une fois de plus son originalité et son immense talent.